A Mulher da Limpeza

Homem que vive só tem sempre de ter mulher em casa.
E, pior ainda, homem que vive só tem sempre de ser mandado por uma mulher.
Eu, para ser franco, sempre pensei que aquela coisa das mães nada ensinarem aos filhos sobre as lides domésticas, era coisa de reconhecimento do macho que há em cada um de nós. Filho meu é marialva, não é dona de casa; era isto que eu via reconhecido quando a minha irmã era chamada para ajudar a minha mãe nas limpezas ou na cozinha, enquanto eu ficava refastelado no sofá da sala a assistir ao último episódio do Mr.Ed e o cavalo falante.
Agora já percebi que o objectivo não era esse e que, propositadamente, eu era deixado na sala na companhia dos meus, isto é, o cavalo e o Mr. Ed que com ele dialogava. A bem dizer, a minha santa mãezinha, nessa ocasião, numa suprema ironia, já me deixava a admirar os meus (o Mr.Ed e o seu cavalo), como que me dizendo em surdina “se queres ser marialva, cavalgadura, então fala com esse, que eu vou ensinar a minha filhinha a fazer frente a animais como aquele que vais ser".
E eu, verdadeiro cavalo com sela posta, lá ficava na sala, muitas vezes gozando a superioridade que me advinha do facto de ser macho e que me permitia ficar na companhia do Mr.Ed e seu cavalo, enquanto a minha irmã a ia ajudar.
Vejo agora que cavalgadura não fui. Não, eu era (suspeito que ainda sou, mas isso é segredo) uma verdadeira besta e pior ainda, uma besta de carga..
E de carga porque andei a vida toda convencido que o facto de ser homem me concedia privilégios e, vejo agora, que andei foi a vida inteira a carregar lenha para a fogueira que me ia queimar.
Vem isto a propósito do facto de, por força da ineptidão para as lides domésticas dos machos, ineptidão que não é natural, mas sim provocada, um homem, quando só, tem sempre de arranjar uma mulher que lhe faça as lides do lar . E isto por muito que queira mostrar a sua auto-suficiência.
É assim a modos como o gato que foi capado à nascença e, apesar disso e por força da ignorância de nem saber o que lhe falta, anda a miar pelas ruas espalhando o seu fulgor pelos telhados da vizinhança, desconhecendo que a arrogância já não lhe mora entre as patas...e depois quando precisa e ela não aparece enfia-se no seu cantinho, de rabinho entre as pernas, e nunca mais alguém o ouve.
Esta coisa do gato deu-me um arrepio na espinha e fez-me confirmar algo que por momentos me ocorreu....esta coisa da analogia tem de ser usada com cuidado.
Mas adiante.
Quando constatei a minha incapacidade para gerir a casa onde vivo, contratei uma senhora de idade respeitável, com sólidas referências, a qual, com algum displicência e muita generosidade, se prontificou a fazê-lo para mim, mediante uma remuneração que entendeu fixar e não admitiu discutir.
Até aqui, fora a surpresa da displicência, tudo bem, porque até podia ser indicador de competência. Bom profissional não discute preço. É pegar ou largar. E eu peguei. E pago...para ser mandado.
Logo no primeiro dia ficou claro que não cumpria horário. Claro também ficou que vinha às horas que queria e que as duas horas diárias, três vezes por semana, teriam o seu início no respectivo dia à hora que a ela fosse conveniente.
É certo que nada me falou sobre o fim das tais duas horas, pelo que também não me queixo que elas acabem antes do que era suposto, nem que quando por algum motivo as cumpre, me cobre 3horas em vez das duas que fez.
Não reclamo porque realmente ela nunca me falou na duração das duas horas. E as dela são mais curtas.
Agora custa-me que ela me dê ordens quanto a manter as janelas fechadas, porque os pombos sujam os vidros e entra pó, quanto ao local onde devo guardar o jornal que acabei de comprar ou onde devo deixar os livros ou arrumar os cigarros. E custa-me porque ela não me perdoa uma falha e se arrumo mal o jornal nem tempo tenho de o ler que só o volto encontrar no lixo, manchado do óleo de cedro que por engano ela despejou por cima. Isso custa-me, admito.
Mas enfim, estou a pagar pelo convívio com o Mr. Ed e seu cavalo.
E de nunca ter aprendido que mulher se prepara desde pequenina para mandar. E manda sempre . É coisa que lhe fica no sangue e passa de geração em geração, sem qualquer conflito interclassista e numa surdina que se revela ensurdecedora mais tarde.
E homem que é homem e não aprende isso fica como o gato da história.